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¿Y porqué no es tu guerra más pujante
contra el tirano tiempo sanguinario;
y contra el decaer no te aseguras
mejores medios que mi rima estéril?
En el cenit estás de horas risueñas.
Los incultos jardines virginales
darían para tí vivientes flores,
a ti más semenjantes que tu efigie.
Tendrías vida nueva en vivos trazos,
pues ni mi pluma inhábil ni el pincel
harán que tu nobleza y hermosura
ante los ojos de los hombres, vivan.
Si a ti mismo te entregas quedarás,
por tu dulce destreza, retratado.
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